Cita con Roberto Juarroz

"El poeta es un cultivador de grietas: fractura la realidad aparente, o espera que se agriete, para captar lo que está más allá del simulacro."



Misión a las estrellas (Juan Bonilla)

MISIÓN A LAS ESTRELLAS
(UN POEMA DE JUAN BONILLA)

Elijamos pues qué le enviaremos
a los seres ignotos de otros astros
para decirles algo de nosotros.
Si queremos que vengan, Gymnopedias
de Eric Satie, si no, algo de Schöenberg.
Si queremos que vengan cualquier cuadro
de Vermeer y si no cualquiera de
Cy Twombly. Si queremos que no vengan
el Pabellón de Oncología
de cualquier hospital, Morgue de Gottfried Benn
y las fotografías de Salgado.
Si queremos que sí
fotos de Bruce Weber o Sasha Stone.
Si no cualquier mentira de Chillida.
Si queremos que vengan las lolitas
de David Hamilton y las naturalezas
de Catany y las noches de Brassaï,
los marineros de Gregorio Prieto,
la mujer en la playa de Munkacsi,
2046 de Won Kar Wai,
Moby Dick de Melville, Risa en la oscuridad,
La voz a ti debida.
Si queremos que no
cualquier coñazo de Ingmar Bergman o Truffaut,
la falsa gamoneda
con que poetas vacuos envuelven su nada,
el estrépito banal de los celines baboseantes.
Si queremos que sí los calendarios
de Naomi Campbell y de Tyson Beckford
para que se les haga agua la boca
si tienen boca y saben qué es el agua.
Si no, fotos de Stalin y de Margaret Thatcher.
Si queremos que vengan el discurso de Pericles
que registró Tucídides, si no,
los de Adolf Hitler que grabó Leni Riefenstahl.
Tal vez bastara con enviarles
una copa de vino,
unos melocotones
si queremos que vengan.

De la muerte y otros asuntos (Aleksandar Ristovic)

DE LA MUERTE Y OTROS ASUNTOS
(UN POEMA DE ALEKSANDAR RISTOVIC)

Desde la infancia me pregunto cuán extraña será mi muerte:
un viejo sedentario sale de la biblioteca del pueblo,
se tambalea y de repente se desploma sobre el césped.

Tengo razones para creer que experimentaré lo que otros ya experimentaron
mientras subo las escaleras con mi cena en una bolsa de plástico,
sin pararme a mirar quién baja llevando un vestido de fiesta y el pelo rizado.

Podría tratarse de una muerte corriente en un tren:
un hombre que contempla colinas y campos nevados,
que cierra los ojos, recoge las manos en su regazo y adiós a cuanto hace sólo un instante admiró.

Intento recordar otras posibilidades y sí, aquí estoy de nuevo,
disfrazado de mí mismo en una empresa próspera y pequeña,
donde, acabada mi copa, caigo al suelo riendo, arrastrando mantel, jarrón y rosas.

Mi muerte, por supuesto, tendría un significado espiritual
de suceder en algún sanatorio de montaña para enfermos mentales
donde unos y otros, gruñones, reñimos en camas con sábanas limpias.

Podría morir de alguna manera muy diferente a la única que anticipo:
en compañía de esposa e hija, rodeado de libros,
mientras fuera un vecino intenta arrancar su coche que la nevada de anoche sorprendió.


[Versión al castellano: JJD]

El recuerdo (Dan Pagis)

EL RECUERDO

(UN POEMA DE DAN PAGIS)

La ciudad donde nací, Radautz, en la región de Bukovina, me expulsó cuando yo contaba diez años. Aquel día me olvidó como a un muerto y yo la olvidé también. Ambos quedamos satisfechos.

Cuarenta años después, de repente, me envía un recuerdo. Como esa tía desagradable a quien se supone debes querer sólo porque es pariente de sangre. Sostenía yo una nueva fotografía, la imagen de su último invierno. Un carruaje espera en el patio. El caballo, que gira la cabeza, mira con devoción a un anciano que cierra algo así como una portezuela. Ah, es un funeral. Quedan sólo dos miembros de Pompas Fúnebres: el sepulturero y el caballo.

Pero es un funeral espléndido; con la ventisca, miles de copos de nieve se agolpan aquí y allá, cada uno una estrella de cristal con su propio y exclusivo diseño. De modo que persiste el mismo impulso de ser especial, las mismas ilusiones. Puesto que las estrellas de nieve siguen un patrón único: seis puntas, es decir, una Estrella de David. Pronto se fundirán para convertirse en una simple masa de nieve. En ella mi vieja ciudad ha preparado una fosa también para mí.

[Versión al castellano: JJD]

Hacedor (Joseph Stroud)

HACEDOR
(UN POEMA DE JOSEPH STROUD)

Tras una larga vida inclinado sobre su guitarra,
Segovia nos ofrece esta estética del arte: ni más,
ni menos. Cuando te acerques al idilio del espíritu,
ponle frenos. El exceso de música no es música.
Tranquilo. Deja a la palabra hacer su trabajo. Permite
que cada cuerda resuene en el silencio.



[Versión al castellano: JJD]