DE LA MUERTE Y OTROS ASUNTOS
(UN POEMA DE ALEKSANDAR RISTOVIC)
Desde la infancia me pregunto cuán extraña será mi muerte:
un viejo sedentario sale de la biblioteca del pueblo,
se tambalea y de repente se desploma sobre el césped.
Tengo razones para creer que experimentaré lo que otros ya experimentaron
mientras subo las escaleras con mi cena en una bolsa de plástico,
sin pararme a mirar quién baja llevando un vestido de fiesta y el pelo rizado.
Podría tratarse de una muerte corriente en un tren:
un hombre que contempla colinas y campos nevados,
que cierra los ojos, recoge las manos en su regazo y adiós a cuanto hace sólo un instante admiró.
Intento recordar otras posibilidades y sí, aquí estoy de nuevo,
disfrazado de mí mismo en una empresa próspera y pequeña,
donde, acabada mi copa, caigo al suelo riendo, arrastrando mantel, jarrón y rosas.
Mi muerte, por supuesto, tendría un significado espiritual
de suceder en algún sanatorio de montaña para enfermos mentales
donde unos y otros, gruñones, reñimos en camas con sábanas limpias.
Podría morir de alguna manera muy diferente a la única que anticipo:
en compañía de esposa e hija, rodeado de libros,
mientras fuera un vecino intenta arrancar su coche que la nevada de anoche sorprendió.
[Versión al castellano: JJD]
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